Alea jacta est.
Choc. Force. Piège.
Comme une envie de mourir qui disparaît. C’est en train de m’arriver. J’ai la respiration coupée, mon estomac hurle. Et seul mon estomac parviendra à hurler. Je prends conscience du ridicule de ma force physique. Je suis un bout de chiffon. Ce n’est pas comme dans les films, c’est très long ; pourtant dans l’absolu ce ne sont qu’une poignée de minutes. La relativité est un concept surprenant.
Je suis juste paralysée. J’ai très peur de mourir. Je suis enragée, je pleure fort. Les seuls sons qui me parviennent sont ceux de mon cœur qui bat la chamade, et les siens. Je suis insultée dans tout mon être. Ou peut être dans mon absence d’être, je ne suis plus rien qu’une merde sur un trottoir, après tout.
La délivrance passe. Elle ne fera que passer d’ailleurs, elle me laissera crever sur mon trottoir. L’incarnation de la délivrance est en pleine conversation téléphonique, cela donne l’illusion qu’une armée de délivrance est en marche. Je reviens à moi, sur ce trottoir. Mes forces me reviennent un peu, je me débats. Il s’enfuit, ce connard au téléphone risque de le surprendre.
Je me retrouve seule. Il faut que je me lève et que je courre à l’abri. Je ne sais plus trop ensuite.
La longue douche bouillante. Puis toutes les autres, avec cet acharnement grotesque.
Ce n’est pourtant jamais parti. C’est comme cette odeur de merde qu’on écrase sur un trottoir ; tenace.
Je veux ma mère. Mais elle me le dira, je l’ai bien cherché, voire mérité.
Il faut que ça sorte.
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